Miradas que no curan

Niñas con restos de carmín en los labios. Zapatos que chocan con otros, rodillas enclenques y faldas a medio muslo. 

Cuellos de camisa mal vueltos, una calada ahogada de un piti robado. El primer desamor, el sabor salado a mar, el primer chupito de tequila con limón. Las primeras noches que se convierten en madrugadas. Tropezar por las aceras con los tacones y esas faldas estrechas, estrechísimas. Las primeras noches en las que el silencio empieza a bastar. 

Envuelvo tiernamente mi infancia en un papel de regalo y salgo a la calle, es verano y toca hacer limpieza en casa. 

Veo a dos chicas en la parada de autobús pálidas y medio dormidas. No sé hasta qué punto me produce envidia ese cuadro o me tienta; el sol de verano lame lo que asoma de sus pechos tersos; a una de ellas le corre una gota de sudor por la nuca, el vello rubio erizándose a su paso. Me gustaría acercarme, saborearla, impregnarme de la juventud y resucitar(me) pero sé que ya estoy marchita. Me gustaría pegarme a ellas y quedarme también allí dormida. El olor a sexo me repulsa. La inocencia es un afrodisíaco, quiero morder sus mejillas aún redondas y rozar sus tobillos con los míos. Quiero también ser santa y pura, y tener esa miradita que aún no sabe que pide demasiado, que aún no sabe lo que busca, que aún no sabe que se va a hacer daño. Quiero escapar de la misa y besar a chicos en la capilla a escondidas; quiero tener esa miradita de fiera, que nadie me encierre en una jaula, no existen nombres que me contengan. 

Agarro con fuerza el paquete y subo la cuesta con remordimientos de conciencia y lo envío envuelto en papel de burbujas, que estas cosas son muy frágiles. 

Caigo en la cuenta subiendo las escaleras de que no he puesto remitente. Por el rabillo del ojo veo cómo una niña se despereza.

 

  @ninfulx

Foto: Photo by Shamim Nakhaei on Unsplash

 

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