Gotas de lluvia

El repiqueteo de las gotas de lluvia contra el parabrisas.

Una manita dibujando corazones en el vaho de la ventanilla. Las uñas perfectamente cortadas. El dedo índice más largo que el anular.

Una canción infantil, una piedra en el tercer cuadrante de la rayuela, niñas con el rostro desdibujado y trenzas saltando a la pata coja sobre el asfalto. Zapatos de charol negro embarrados. Faldas por la rodilla. Medias azul marino.

Una taza cayéndose al suelo y haciéndose añicos. Sueños que se ahogan en el fregadero y se van con los restos de café y mermelada el lunes a las ocho de la mañana.

El olor a cocido de los domingos.

Dejo que mis depresiones se vistan de amarillo, riego los girasoles que he plantado en mi ventana.

El esqueleto de las emociones sembradas en invierno derritiéndose bajo el sol del verano y aun así sin dar fruto alguno. Ni un solo tallo brota cuando no se plantan semillas sino flores muertas.

El sonido de las gotas de agua contra el cristal de mi ventana.

Dudas y miedo, dolor y quietud para protegerse de ese dolor.

Labios, incapaces de formar palabras. Me pregunto cuántos versos caben en una hoja en blanco. Si las vajillas de boda tienen fecha de caducidad, como los matrimonios. Me pregunto cuántas mujeres pueden sacarse de una costilla.

Silencio. Y gotas de agua llenando ese silencio. Y gotas de lluvia llenando ese silencio. Aunque ayer dijeran en la tele que haría sol todo el fin de semana, sé que es el preludio de una tormenta.

 

  @ninfulx

Foto: Photo by chuttersnap on Unsplash

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