Son las doce en el viejo reloj de oro

Son las doce en el viejo reloj de oro. Vestida de gala y ornato, se pavonea entre bailes la alta sociedad. Purpurina, lentejuelas, plumas; Oh la lá!, si levantan las piernas las chicas del cabaret. Risas, champán, amor, qué bien, mon dieu. La noche es joven, y nosotros, también.

Son las seis en el viejo reloj de oro. Vómitos, resaca y mal olor; los que pueden irse a su casa se van, y los que no, emporrados en el sofá. Se escucha un inocente grito:

-¡No lo volveré a hacer más!

CC-By-Sa 4.0 Pablo Marcos

Foto: Photo by Amy Shamblen on Unsplash

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