Nada que contar

No hay nada que contar. Me gustaría poder poner bonitos estos versos de mierda, vestirlos y pintarlos, ponerles cara, que salgan de fiesta y se pavoneen; ojalá incluso ponerles nombres y apellidos, escribir para alguien bueno, ser alguien bueno. Hacer de estos versos verano, un rayo de luz entrando por la ventana, motas de polvo flotando sobre un fondo de girasoles, amarillo suave, naranja, pero del de los atardeceres; un silencio infinito.

Pero no hay nada que contar.

No puedo dormir bien, soy como la princesa del guisante, hay demasiadas despedidas debajo del colchón de esta cama. Demasiadas sonrisas a medio hacer, demasiadas expectativas para que las pueda sostener una sola cama del Ikea. Joder, ¿cómo iba a sostenerte una cama del Ikea?

No hay nada que contar. No he oído nada más triste que el ruido de la lavadora llenando el vacío.

Soy como la princesa del guisante, y me tomo una tila, y otra, y otra, y ya van tres valerianas y son las tres y cuarto y mamá tengo miedo y mamá no sé porque estoy llorando sola cuando tengo 20 años y te llamo y tú no me coges el teléfono porque son las cuatro de la madrugada ya y qué ibas a hacer despierta pero mamá estoy aterrada, he prendido fuego a esta casa, he prendido fuego a mi casa, mamá que le he prendido fuego a mi casa, mamá que estoy en llamas, que no me encuentro que estos pasillos no tienen salida y esta casa no tiene ventanas y el humo me asfixia, me ahoga, que me rompen y que me rompo, que la soledad es una plaga de polillas y me está agujereando el pecho, haciéndome jirones los huesos, mamá ayúdame por favor, que me quemo que yo soy una muñequita de trapo, que solo soy una niña.

Me salta el contestador automático.

No te dejo un mensaje.

Porque, como ya he dicho, lo cierto es que no hay nada que contar.

 

  @ninfulx

Foto: Photo by Olla Ky on Unsplash

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