Tras la tercera copa

Tras la tercera copa, Jordi decidió que íbamos a coger los coches e irnos a la discoteca. Nadie se lo rebatió, y eso que aún era la 1:00am. Siempre había sido el primer ministro de aquel amorfo y flácido grupo de amigos, el único que acuñaba suficiente confianza con los doce como para dictaminar una orden.

Yo me monté en el coche de García, que tras una copa del tamaño de un cocido, conducía con los ojos muy abiertos y dando constantes frenazos.

Laura se quedó fuera. El gorila de la entrada se rió de su DNI falso y Jordi se terminó volviendo con ella a casa. Supongo que se terminarían enrollando en el camino de vuelta.

Camisas de costuras sudadas, maquillaje corrido, cuerpos moviéndose sin saber adónde ir, sin saber qué hacer; móviles caros robados.

Traté de reír un par de veces pero ni siquiera se escuchaba. Solo una mueca que trataba de hacer playback sobre la música hundida. Reggaeton deprimente, cuerpos en el suelo. Charcos de ron, charcos de vómito, charcos de miedo.

Bailábamos en círculo, sin saber qué hacer. Sólo bailar, sólo esperar a la siguiente canción. Y pasar más tiempo en la cola del ropero.
El bolso contra la cadera. Por un momento, imaginé a un director de orquesta en lo alto de la zona de reservados, dirigiendo nuestros cuerpos revueltos con una batuta tuneada. Resulta que era el DJ, que todas las noches componía las mismas sinfonías para las mismas personas aburridas y descorazonadas.

Traté de calcar algo de sensibilidad en aquella sala, me esforcé por apreciar su belleza. Pero solo escuché ritmos de reggaeton y palmas en el culo.

 

Poema: @meydeyy

Foto: Unplash. Skyler Baeza @spadephotos

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