Tarde

Estas líneas

según las dibujo,

me arrepiento de ellas.

 

Este verso

que crece a cada sílaba,

no es más que un reloj de arena.

 

Estos silencios,

las hojas de un sauce de otoño,

cayendo en lago gélido.

Esta rima, me arrima al precipicio.

Me lleva a decirte ahora

lo que nunca te he dicho.

 

No miento si pienso

que el presente sentimiento

lo firma un cobarde,

que como el agua al desierto,

llega siempre tarde.

Poema: @javiermusicgil
Foto: Ídem

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