Tarde

Estas líneas según las dibujo, me arrepiento de ellas.   Este verso que crece a cada sílaba, no es más que un reloj de arena.   Estos silencios, las hojas de un sauce de otoño, cayendo en lago gélido. Esta rima, me arrima al precipicio. Me lleva a decirte ahora lo que nunca te he... Leer más →

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